![]() ![]() ПриказкаРой до рой звездици сини трепкат плахо на небето Свит в колата, ази дремя. Тъмно, глухо е полето;
само татък надалеко се виднее низка стряха, а над нея сякаш някой тъмен дух с ръце си маха.
И зове безмълвно. Мълком из душа ми се възйемат на зовът му, спомените що отдавна тамо дремат.
– Ниска стаичка. Седиме само ние двама с нея край прозореца. На двора ясний месечко се смее...
Сладък шепот недошепнат, мили думи недочути... Гретхен! Мило!... Майка иде! сепнато от мойте скути
пръпна тя и озова се при клавира там насрещо, бързо нотите размести, като че ли дири нещо,
а към мене поглед мята и с усмивка дяволита: Искаш Песните без думи? Тях ли – или? – ме запита,
като тури пръст на устни – да се сещам и да тая! – И звънливий смях детински екна в мъничката стая.
Пооткрехна се вратата излеком и се разтвори, – Майка ѝ пристъпи тихо и засмяна проговори,
на масата рейнско вино като сложи от подноса: Пак ли песни ще запяваш, моя птичко свилокоса?
Я елате да напием ний за нашта обща радост – охолност на мойта старост, щастие на вашта младост!
Че пак пейте. Днес е пролет; пролетта е зарад песни. Вън е тъй омайно! Дивно и звездиците небесни
трепкат – сякаш в блян нашепват на зелената дъбрава приказка за друга пролет – и що е било тогава!
Тя унесено замлъкна. Като в смътна изненада, ний спогледахме се: вее в думите ѝ нещо младо –
знайни думи, с знайна мисъл, а все някак си незнайни – с тях сърцето, без да иска, изповяда своите тайни...
Масата е веч готова. Сядаме. Отново екват смях, задевки през задевки – и до късно не пресекват.
Мила веселост, безгрижност, безобидни тихи глуми – щастие, сърца що пълни, в охолни избликва думи.
А под масата усещам как ме тя застъпя леко... Веч отдавна полунощ е. Ясен месец надалеко
мълком отминà, залезе. Пърхат вън нетърпеливо бързите коне и мъмри кочияши на сънливо.
Сетнйо сбогом. Сетни думи. Нали ще се видим скоро? Шеговито аз отвръщам: В други ден? След век, изгоро!
И конете пръпват... Плахо там звездици на небето трепкат, гаснат. А колата глухо тътне низ полето.
Нейде татък надалеко се виднее низка стряха, а до нея друга, третя... Тъмен дух от тях не маха, –
тамо, през дрезгавината, погледът ми различава как крилата воденични, вятъра що ги развява,
махат, сякаш да продумат искат: Лека нощ, поете! Туй което си бленуваш – няма, няма да те слете.
![]() ![]() ![]() |