![]() ![]() СъботаЗащо си мислим, че Отвъд е само нощ? Деругата от пумпала я няма. Във всяка кома има рими за разкош и затревени за чистилища поляни. Издрах корема си обувките да стискам. Ония, новите, излъскани за път. Във пазвата за празници. Без вятър. Вървим еднакво към различна смърт. Изрядно сиви между бели праведници. Изящно празни, зли и нечетливи. Притиснали обувките за празници. Едва ли приживе ще си отидем.
![]() ![]() ![]()
© Димитър Гачев. Всички права запазени!
|